Existem momentos sem tempo. Um momento sem nada. Onde tudo converge em si, em nós. Um momento que não se recorda. Um momento alado. Onde imagens, memorias e conceitos se unem. Num espaço sem espaço. Num tempo sem tempo.

Não pensar. Não pensar. Não pensar.

As palavras desaparecem por entre a língua.

Saem distorcidas, contraídas.

Associação paralela.

A tepidez da maré.

Uma mordaça invisível.

O desejo. O desejo.

O mundo das imagens inconscientes.

Imaginar, conjugar.

Saber, beber-te.

Não pensar, não pensar…

Nós incompletos de beijos, incorrectos.

Rodopiar, desmaiar. Euforia. Desanimo.

Perguntas, respostas.

Beijos sôfregos.

Uma mordaça invisível.

Não consigo escrever.

Detesto páginas lentas, adoro compor mil e uma coisa.

O caçador de sonhos.

Deitado no asfalto. Rendido, adormecido. Atado a ele mesmo.

O caçador de sonhos deitado nu no asfalto.

A morte súbita do amanhã. A crença morreu.

O pensamento rodopia em círculos invisíveis.

Desvanece em ondas súbitas de um mar atormentado.

Correr por entre o breu. Uma estrada escura.

A estética corrompida pela diferença.

Sonhar a musica, a banda sonora.

Movimento.

Movimento.

Velocidade.

Tudo se encontra distorcido.

Quero escrever uma história.

Principio meio e fim.

E só sai o início e fim.

A estranheza das expressões faciais.

O contorno dos lábios.A intensidade, a intensidade é…

Ilusão da mesma ilusão.

Talvez uma ilusão em comum seja amor.

Talvez uma ilusão seja toda a realidade.

Envoltos em espectros de plasma.
Surraram segredos ao ouvido.
O beijo arredio do destino
Que traçamos.
Soluços inocentados em prol da libido sazonal
Sufocar em mim, em ti, em nós.
Nós de anseio corporizado.
A impossibilidade de ligar pontos cardeais.
Opostos complementares.
Memoria semântica.
O mundo é louco… volve em nós incompletos.
Dragões energéticos. Cornucópias aladas, plasmáticas.
O magnetismo do olhar, a memoria de trabalho.
A memoria.
Querer amar o que não tem amor para dar.
Um espectro.
Sentir, este sentimento inquieto.
E tudo o que se pode fazer, já foi feito.
Recordar.
A memória é tão traiçoeira.
A lembrança que não se clarifica.
A esperança jaz, na memória.
O facto de não conseguirmos recordar X evento.
Uma parte de mim. Uma memória por se revelar.

A cortesia do momento cavalga sobre o cavalo hirto da memória. Em busca de alento e sedenta pela mágoa. O deslumbramento da mente está acima do nada. Impossibilidade tortuosa, sonhar, imaginar. A contingência do momento cego.

A ermida da memória.
O traço do horizonte em espasmos.
Nós:somos a ermida da memória.
Sem nós ela não seria evocada.
Muitos, dadas, passam na mente.
A inevitável procura da resposta.
Leva-nos por marés utópicas de sonhos jamais sonhados.
Marés neptunianas, arredias. Irreais.
Subterfúgio.
Medo de não se conseguir encontrar a razão.
O inicio do inicio.
Para poder dizer:
Começa aqui e acaba ali.
Será isso satisfaz?

A memória é a capacidade de reteremos fragmentos instantâneos.

Escrever, num quarto escuro.
Palavras de luz encadeadas,
pelo o suor da imaginação imaginada.
Desenhar um auto-carro,
numa viagem enigmática.
O enigma da lua cruza a procura.
Correr pelo o vocabulário…
não conseguir encontrar uma só palavra.
As imagens que não se conformam.
E gritam por liberdade.
Uivam uma a uma, mas as palavras,
não se alinham.
Rodopiam, agitadas.
Na mente desolada
por um turbilhão de ideias
mal assimiladas.
Escrever,
escrever,
escrever,
num quarto escuro,
dentro da memória do passado…

O sensual que custa a sair. As graciosidades da inevitabilidade do amor. O corrupio da pressão sanguínea. Sentir em demasia. Sentir demais. Concretamente demais. Fugir. Percorrer avenidas de circulares de pensamentos endiabrados. Desejos, mil e um desejos. Como se fossem balões de uma feira, que andam de mão em mão. Os balões de hélio. Que fogem das mãos. Vidas de algodão doce. Estradas infinitas de seda. O poder do sonho. A capacidade da memória nos comandar o destino. E nos vedar o caminho.

Eu e tu, nós. Eu, tu, nós. Um buraco negro, sustentado pela velocidade a que as estrelas viajam. Uma galaxia recem nascida. Acrescida de salpicos dos restos da sua fornalha. Um estrela que se divide em mil e um pedaços. A morte e vida associados. A dualidade que nos impregna o sentimento de pender para ambos os lados.

Porque sim.
Porque não.
Porque isto é aquilo, e porque aquilo não é isto.
Porque eu digo isto, e aquilo.
Porque eu faço assim, e faço como faço.
Porque se eu quero aquilo, em vez de aqueloutro.
Se não existem normas.
Porquê existem modos de fazer uma coisa?
No mundo dos ses, tudo é possível.
Na “realidade” tudo é possível dentro dos limites da possibilidade.
Atingindo o grau de inimaginável
A, não é B. Porque B não é A.
Podemos sempre juntar A e B.
Podemos os agrupar, de diversos modos.
No entanto a norma por vezes cinge a possibilidade de algo.
Porque não.
Porque sim.